Partie 2 : « Pardonnez-moi », dit-il.

Le vieil homme se leva lentement de sa chaise. À côté de lui, son épouse élégante pâlit. Des années auparavant, on avait annoncé à tous que leur petite fille était morte dans un accident de voiture. Le cercueil était resté fermé. Le père, accablé de chagrin, avait fait confiance aux médecins – et à sa femme.

Mais à présent, l’enfant devant lui tenait le pendentif qu’il avait lui-même dessiné pour l’anniversaire de sa fille.

La fillette expliqua que la femme qui l’avait élevée avait autrefois travaillé à l’hôpital. Avant de mourir, elle avait avoué que l’enfant n’était jamais morte. La femme du riche avait payé pour qu’on lui enlève la fillette.

Pourquoi ?

Parce que son mari aimait cet enfant plus que tout, et que la femme craignait de perdre l’héritage, l’attention et l’avenir qu’elle souhaitait pour elle-même.

« Je l’ai payée pour qu’elle emmène le bébé », murmura finalement la femme. « Mais elle n’a pas pu la tuer… alors elle l’a élevée. »

Les invités qui, quelques minutes auparavant, avaient applaudi des discours sur la compassion la fixaient maintenant avec horreur. L’homme s’approcha de l’enfant. Leurs regards se croisèrent. Même la petite marque sous son oreille était identique.

« Pardonne-moi », dit-il, les larmes aux yeux. « Je ne t’ai pas trouvée à temps. »

La voix de la fillette était faible et brisée.

« Si j’ai grandi pauvre… est-ce que tu m’aimeras encore ? »

L’homme la prit dans ses bras.

« Je ne t’ai jamais perdue à cause de ce que tu es devenue », dit-il. « Je t’ai perdue parce que j’ai cru à un mensonge. »

Cette nuit-là, la chose la plus précieuse dans la pièce n’était pas les diamants.

C’était le petit pendentif brisé dans la main d’une fillette sans abri.